arde la calle

Que los despertares multihorror con los que inicio el periodo postvacacional me catapulten sin más al cráter de un volcán ayuda cero a mi incorporación al planeta de los adultos.

La brisita del mar es del mar porque en el campo no existe. En el campo no existe el aire, de hecho. Aquí, estamos racionando el oxígeno. Nos movemos poco, sobre todo en las lentas horas que pasan desde que llego a casa hasta que empieza a anochecer. 

Mi cuerpo -sabio- pierde el conocimiento justo después del gazpacho, para recuperarlo ya entrada la tarde, que sigue siendo irrespirable.

Estas tardes eternas. Y sus noches insomnes.

Para colmo de terrores, me ocurre eso tan exótico de sudar porque sí. Vivo intentando que ninguna parte de mi cuerpo roce otra. Vivo de mal humor. No me gusta esta lentitud agotadora y tropical.

Lo mismo me gustaría si no tuviera que jugar a ser mayor. Si me levantara desayunoypisci y no vestiditoyreunión. Si pudiera pasarme el día descalza. Si me hicieran la comidita y me lavaran la ropita y me llevaran a la feria y me compraran un helado y yo pudiera evaporarme a la escalera de atrás, la que está en sombra, con un libro y una manzana y qué calor, me voy a dar una baño y ahora vuelvo mojadita y refresquita a seguir con el libro a la sombra del laurel. 

Como decía aquélla, yo es que soy más de otoño. No quiero dejarme llevar por la felicidad de imaginar la primera tormenta. Prefiero pasar por lo que queda de verano al estilo tauro, mirando al suelo y caminando sin desfallecer.

Por lo demás, bien. Como siempre. Poniendo en marcha nuevos proyectos laborales y organizando los DIY de la próxima temporada. La verdad es que cuando me recupero me cunden bastante las mañanas y las noches. 

Eso sí.

Las tardes me fulminan.