Beatriz

Beatriz es una tarde tranquila de junio y los pantalones de rayas y la camiseta amarilla que yo llevaba la primera vez que la vi. Beatriz soy yo con 17 años y soy yo –con 40- escribiendo un regalo.

Beatriz son muchos rizos y unos ojos muy grandes y un gran montón de libros y es un gato gris. Beatriz es la cocina que huele a chocolate. Es negro y es morado.

Beatriz es hija única y eso no es estar sola. Tiene hermanas mayores. La que Hércules y la que menos. Pero las dos están.

Beatriz es un barullo de universidades y festivales de música. Es un súper abrazo. Es saltar un bache y mirar hacia adelante. Es una tarde aparcando en batería.

Beatriz es palela y amelto, que no podían faltar.

Beatriz es decir lo que se piensa. Es disfrutar de dormir. Es una tarde de verano en la piscina, abrazadora de mi tripa enorme de C. Es parte de el campito, como lo somos muchos, y es parte of course de mí.

Beatriz es dentro de un rato, espero que con mucho chocolate.

Beatriz es una sonrisa preciosa. Y es caos.

Beatriz es mis ganas de seguir cerca de ella todos los años que nos caigan encima.

Y hablando de años que caen…