Lo irracional y la sequía
Hace unos días leí en un periódico una entrevista a alguien que había hecho algo tras leer una leyenda china. La leyenda -que llaman del hilo rojo- cuenta (si a mi romántica imaginación no le está dando por recordar otra cosa) que el destino afectivo de las personas está unido por un hilo rojo -entiendo que imaginario, o sea- con el que se nace y que acompaña a lo largo de la vida. Se supone que tira y afloja y -sshhhhhhh- se rumorea que no se rompe.
Leerlo y organizarle al hilo un hueco cerebral por-lo-que-pueda-pasar fue instantáneo. Y ahí se quedó, calentito, hasta que esta noche le ha dado por salir o me ha dado por sacarlo, ya no sé.
Tengo un amigo al que llamaré s, vale, S que tiene la paranormal costumbre de llamarme justo en mis instantes de máxima tensión vital. Fue ayer que me di cuenta. De madrugada, ya al final de la tormenta, cerré los ojos y recordé sus tres últimas iniciativas de comunicación. Las tres se han visto frustradas por, también tres, barullos formidables. Y lo mejor de todo es que las tres resultaron una especie de punto y aparte.
Me acosté pensando en el hilo y en las posibilidades cósmicas de que mi amigo tenga el superpoder de intuir mi sufrimiento, que ya sé que no, pero mola.
Y ahí, en la cama, recuperé la capacidad de escribir. Ya conté un día que a veces sí y a veces no. Paso por temporadas de leer y escribir y pensar y reescribir y por temporadas de tragarme cualquier tostón de nicholas cage.
Desde que comenzó el año lo había intentado varias veces -escribir, digo- pero si no lo siento no puedo (debe ser el esfuerzo de la navi, que me fosfatina), y anoche, en la cama, volvió la lluvia. Lo barrunto unas horas antes. No es el típico dolor de huesos, pero sé que está al caer. Y de repente... ¡zas! todo comienza a dar vueltas y cualquier pensamiento se convierte en la necesidad urgente de las palabras adecuadas. Entonces vuelvo a mi ser.
Leerlo y organizarle al hilo un hueco cerebral por-lo-que-pueda-pasar fue instantáneo. Y ahí se quedó, calentito, hasta que esta noche le ha dado por salir o me ha dado por sacarlo, ya no sé.
Tengo un amigo al que llamaré s, vale, S que tiene la paranormal costumbre de llamarme justo en mis instantes de máxima tensión vital. Fue ayer que me di cuenta. De madrugada, ya al final de la tormenta, cerré los ojos y recordé sus tres últimas iniciativas de comunicación. Las tres se han visto frustradas por, también tres, barullos formidables. Y lo mejor de todo es que las tres resultaron una especie de punto y aparte.
Me acosté pensando en el hilo y en las posibilidades cósmicas de que mi amigo tenga el superpoder de intuir mi sufrimiento, que ya sé que no, pero mola.
Y ahí, en la cama, recuperé la capacidad de escribir. Ya conté un día que a veces sí y a veces no. Paso por temporadas de leer y escribir y pensar y reescribir y por temporadas de tragarme cualquier tostón de nicholas cage.
Desde que comenzó el año lo había intentado varias veces -escribir, digo- pero si no lo siento no puedo (debe ser el esfuerzo de la navi, que me fosfatina), y anoche, en la cama, volvió la lluvia. Lo barrunto unas horas antes. No es el típico dolor de huesos, pero sé que está al caer. Y de repente... ¡zas! todo comienza a dar vueltas y cualquier pensamiento se convierte en la necesidad urgente de las palabras adecuadas. Entonces vuelvo a mi ser.
Por lo menos al que me gusta.
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